5 juillet 2010 : On a touché à ma plage !

Ça avait commencé doucement, on essayait de faire comme si, comme si cette année dans notre bourgade, il n’y aurait pas de raz-de-marée. Mais non. Les signes annonciateurs étaient là : déjà ce week end, nos places de parking ‒ si pratiques pour aller acheter ton pain et tes clopes en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire ‒ s’étaient transformées en pots de fleurs géants.

Ce matin, profitant de m’être levée de bonne heure et remplie de fierté par cet acte de gloire, je décide  d'aller faire un tour à la plage du bout de la rue. Sur ma plage quoi. J’arrive, c’est beau. Ici, tu peux y aller quand tu veux, c’est toujours beau. Les bateaux des pêcheurs, stationnaires, tels des libellules obèses qui n’arriveraient plus à redécoller. La presqu’île au loin dans la brume. Mon spectacle, mon petit bonheur.

Et là, je descends l’escalier : le choc. La plage ne m’appartient plus : le club Mickey a envahi la place ! Allons, tachons de ne pas nous laisser impressionner par ce débarquement américain sur une plage bretonne, tournons la tête vers le large et commençons à marcher.

Tout a l’air presque normal mais je sais que là, pas loin, ils sont là et qu’il va pas falloir que je m’attarde trop si je ne veux pas entrer en collision frontale avec la horde tout droit sortie du métro qui bientôt dévalera mon escalier en tenue minimaliste toute enduite de crème aux relents de coco. J’entends déjà les aboiements des chiens, vite, je pars !

C’est officiel, cette année encore on n’y échappera pas, les touristes sont bien là !